Décadas atrás, las artes y las letras (que no entiendo por qué las separan, si las letras son una forma de arte) eran parte de un oficio artesanal: erigidas desde la paciencia de quien se entregaba por completo a construir una obra en solitario, y, que una vez concluida, podía permanecer en un estudio, taller o despacho un tiempo indefinido, hasta que ocurriese el “milagro” del descubrimiento, que la diera a conocer al mundo. Pero podía ocurrir el no-descubrimiento (dado en montones de artistas, que hoy son tomados como clásicos), y la obra quedaba olvidada y era el azar el que se encargaba del antes y el después. El gran pintor neerlandés Vincent van Gogh, pudo vender en vida una sola de sus pinturas, titulada El viñedo rojo, y alrededor de este hecho, y de todo lo que fue su vida, hay toda una polémica y una suerte de teorías aun por clarificar, pero lo cierto fue que se autopercibía como un fracasado, y, tal “sensación”, solo fue matizada gracias a la ayuda de su hermano Theo, quien era marchante de arte y anhelaba darlo a conocer al mundo.