Una noche de ultratumba

Apenas unos días después de haber zarpado del puerto holandés de Rotterdam, le llegó al trasatlántico "Reina Wilhelmina" una grave noticia. Aislados en el medio del océano, tardó poco tiempo que los contenidos de la breve transmisión telegráfica se regaran como pólvora entre los tripulantes y pasajeros: habían sido la última nave que logró salir intacta, la capital había capitulado y en Holanda mandaban los nazis.

La atmósfera abordo era de ultratumba, y los pasajeros deambulaban sus cubiertas en absoluto silencio. Perplejo, por sentir solo entumecimiento, no tristeza, no ira, ni siquiera culpa de sobreviviente; un joven regresó a su camarote en busca de un álbum de fotografías, sospechando que tal vez, ver los rostros de amigos y familia que había dejado atrás aceleraría en él, el proceso sentir alguna cosa. En su lugar, lo que consiguió fue su pasaporte holandés.

Fue entonces que comprendió la enormidad de lo que había sucedido: su país, ya no existía.

Mi abuelo, el protagonista de esta historia, fallecido en 2006, compartió lo ocurrido conmigo desde un árido balcón en La Florida, a principio de los 90s.
Pasadas dos décadas, fue el domingo por la noche que finalmente creí entender algo de lo que habrá sentido mi abuelo en esos instantes, y me atrevo a decir que fueron muchos los venezolanos que sintieron, aun sea por un instante, algo similar.

Durante casi una hora antes del anuncio oficial, parecía que todo el mundo ya sabía que la derrota de la MUD era inminente. Primero fueron los mensajes victoriosos expedidos por la hija del "presidente" Raúl Castro y poco después empezó a circular un fúnebre Runrún tuiteado por Nelson Bocaranda.

A partir de ahí, en tan solo instantes el estado de ánimo (hasta entonces esperanzador del ciberespacio) había cambiado por completo, desde una especie de exuberancia (¿irracional?) a uno de pánico incrédulo. Me parece que fueron las caras de los reporteros de Globovisión que resucitaron en mí, la imagen de los compañeros marítimos descritos por mi abuelo: sombras aturdidas y conmovidos, casi paralizadas mientras navegaban hacia un mundo desconocido...

Sin lugar a dudas, este es un momento para profunda reflexión: ¿cómo es posible que gran parte de los medios de comunicación nacional e internacional, al igual que respetadas encuestadoras se hicieron dispuestos a creer que Chávez era vulnerable?

En mi humilde opinión, no fue simplemente una ilusión. Existen deficiencias importantes y grietas dentro del régimen.

Si me atrevo combinar metáforas bíblicas, Goliat tiene pies de barro a pesar de haber superado a David cara a cara. Igual recuerden que según La Biblia, Samuel 17:40, David se llevó cinco piedras a la batalla y nunca se especifica con cuál fue que tumbó a Goliat.

Pero para que esto sea posible es crítico asegurar que David, aún derrotado, se mantenga de pie. El 2012 todavía puede ser recordado como el año en que las cosas empezaron a cambiar.

El reto para la oposición venezolana será encontrar nuevas fuentes de ánimo para remplazar unas reservas profundamente gastadas. Y en reparar los incontables corazones rotos de aquellos seis millones y pico de venezolanas y venezolanos que por algunos meses latieron al unísono compás de una resurgida esperanza.

Si la oposición es capaz de permanecer unida a pesar de la derrota, podrán emerger de estas elecciones más fuertes y relevantes que en cualquier otro momento de la historia de la quinta Republica como una alternativa coherente, con una base de apoyo más amplia que la disminuida clase media tradicional y por primera vez encabezados por un líder dinámico: el Sr. Capriles -quien en las altas y bajas se ha mantenido digno, firme y leal a su mensaje de esperanza, reconciliación y progreso. El mayor obstáculo para hacerlo no será el propio Chávez, pero sí las recriminaciones, desesperación y fácil apatía dentro de la misma oposición.

Lograr eso significaría, tarde o temprano, un futuro mejor para Venezuela. Pero si fallamos me temo que cada día más y más de nuestros compatriotas se convertirán, igual que mi abuelo en su camarote, en lo que los franceses llaman hommes sans-patrie: las personas sin país.

@Dlansberg